|
Посвящяется моим товарищам:
командиру
развед.взвода Татарскому Владимиру и
разведчику взвода разведки Князеву Николаю
из Панджшерского полка, Руха.
Заросли колючки шепчут в тишине,
Перекур бывает даже на войне.
Горы Гиндукуша спят тревожным сном.
Завтра на рассвете на войну идем.
Мы хотим на память тишину обнять,
О далеком доме молча вспоминать.
Напоследок вспомнить-лица наших мам.
Далеко Россия. А вокруг - Афган.
Эта тишина в Афганистане,
Мирной никогда уже не станет.
И трубач не даст войне отбой.
Эх, когда же мы придем домой.
Вот бы скинуть форму и панаму,
Чтоб во сне опять увидеть маму.
Пусть хотя бы раз раз приснятся сны
Без смертей. Без крови. Без войны.
За горой, проснувшись, грохнул миномет.
И ему вдогонку, с треском, пулемет.
Где-то там укрылся смерти караван.
Но в горах стемнело. Спит Афганистан.
В темноте ущелий не видать ни зги,
Лишь бегут бездумно в голове мозги.
Вот бы ненадолго просто отдохнуть,
Утром день тяжелый. И нелегкий путь.
Горячо встречают нас душманы,
Что ведут по склонам караваны.
Нам с дороги этой не уйти,
Нет в войне обратного пути.
Мы дошли до крайнего порога,
Чтобы выжить. Или встретить Бога.
Ведь никто не скажет наперед
Что тебя за поворотом ждет.
Как метеориты, мчатся трассера,
И пронзают небо с ночи до утра.
Где-то взвод разведки по горам идет,
И особым нюхом - караван найдет.
Свой фонарь включает желтая луна.
Поводырь хороший в темноте она.
Пусть за нею следом и жара уйдет,
И пускай прохлада сны нам принесет.
Как же всех война уже достала,
Нету ей - ни края, ни начала.
Нам еще так хочется пожить,
И вернувшись, про войну забыть.
Но она покуда нас не слышит,
И дыханьем смерти в ухо дышит.
Завтра будет дуть, как ураган,
Если взять не сможем караван.
От стрельбы укроет под горой утес.
В кулаках маячат искры папирос.
Дымкой незаметной растворится дым.
Что ж, пока затишье, просто помолчим.
Завтра ждет дорога, перевал и бой.
И война до срока возвратит домой.
Но пока светлеют горы в сизой мгле.
Заросли колючки дремлют в тишине.
Смерть войной целует наши раны,
Наполняя "черные тюльпаны".
Вновь они, как самый тяжкий труд,
Матерям детей в погост несут.
Пусть мы разойдемся стороною
Со старухой с ржавою косою.
Вспоминая дома, как во сне,
Перекуры смерти на войне.
Станислав Сандалов, Санкт-Петербург,
в ДРА 122 полк, артдивизион, 1984-1986гг.
|
