|
(Памяти друга Сереги Мурнова.)
Я в Афгане очутился по залету,
Мне путевку дал с учебки командир.
Там однажды я подвел родную роту,
На ученьях плохо вырыл капонир.
Жаль, учебка оказалась не простая,
Раз залетчик, на войну бойцом летишь.
Но в Кабуле к новой жизни привыкая,
Вдруг услышал:"Новичек,держи бакшиш!".
Трудно вспомнить, что пока еще не знаешь,
И покуда ты растерянно молчишь,
Вдруг от дембеля на память получаешь,
Как подарок, первый в жизни свой бакшиш.
Мне не сразу покорилась эта служба,
Как известно дело тонкое Восток.
Но в походах закалилась наша дружба,
Был земелей той суровый дембелек.
На разводе он немного волновался,
Напоследок, как ни как, в строю стоишь,
И у взлетки, там где он со мной прощался,
Я часами возвратил ему бакшиш.
На востоке он подарок или взятка,
Чаевые, если ты благодаришь.
Иногда он нужен просто для порядка,
Это слово всем понятное - бакшиш.
За комбатом больше года я мотался,
Вместо тени с ним шагая сквозь Афган.
Там без связи он нигде не оставался,
Даже если дул свинцовый ураган.
Но однажды мы с засады возвращались,
И в колонне проезжали сквозь кишлак.
Нам казалось, мы с лихвой, навоевались,
Жаль что смерти показалось что не так.
Я в тангенту бормотал приказ комбата,
Доедая мне подаренный киш-миш.
Вслед бежали за машинами бачата,
И кричали:"Шурави,давай бакшиш!"
Пацанята, лет по восемь или десять,
Самый младший впереди всегда бежал.
Им колонну ради близких надо встретить,
Здесь, в Афгане, каждый часто голодал.
И носились между траками бачата,
Словно зная, что припасы им дадут.
Ожидая, что накормят их солдаты,
Да к тому же, не обидят, не убьют.
Им нужда как будто силы придавала,
Самый младший вился близко, словно стриж.
Как поймают, начинают все сначала,
Повторяя как молитву:"Дай бакшиш!"
Нам сухпая только только оставалось,
Но ребенка не обидит наш солдат.
Здесь, в Афгане, детства детям не досталось,
Им привычней, как игрушка, автомат.
Я не глядя в вещмешке поковырялся,
И мальчонке кинул сахара брусок.
Но как только сахарок ему достался,
Грянул выстрел. И разнес ему висок.
Пулеметы, пушки,в стороны застыли,
Но лежал уже безжизненно малыш.
Алой кровью крошки сахара заплыли,
Дорогим мальчишке выдался бакшиш.
Только пуля над дорогой прозвучала,
Как истошно закричала чья-то мать.
С жутким воем над мальцом она рыдала,
Не умея жизнь взамен ему отдать.
И мурашки над колонною бежали,
Только слезы застилали все, как дым.
Злые пули мать за сыном посылали,
Чтоб на небе навсегда осталась с ним.
Но комбат не зря комбатом назывался,
Он засек, откуда смерть летела с крыш.
И в ответ из пулемета постарался,
Возвратить с довеском страшный тот бакшиш.
На мгновенье вся "зеленка" растерялась,
Чтобы следом застрелилась тишина.
Вся округа в эхе взрывов поднималась,
Чтоб, как пламя, разом вспыхнула война.
Нас по полной жуть свинцовая ласкала,
Заставляя в душах зверя бередить.
Как каштаны, смерть гостей к себе таскала,
Не надеясь сразу столько получить.
Если матерью война тебя ласкает,
Значит в небо белым ангелом летишь.
От войны потом на память получает
Мать солдата самый страшный свой бакшиш.
Но к закату все умолкло и погасло,
В пепелище превратился весь кишлак.
В этом пекле мы сражались не напрасно,
Превращая души в пепел или шлак.
Те, кто выжил, помнить это не желают,
Словно язва, точит души им война.
Дурью, водкой эту память убивают,
Если вспомнят, как стрелялась тишина.
Для чего мы столько тысяч потеряли,
Ведь война была не кайфом под гашиш.
Мы за рай кремлевских старцев воевали,
Подарив тела и души, как бакшиш.
Вся Держава нахлебалась по залету,
Подставлясь из-за янки да в Афган.
Выполняя Штатам нужную работу,
Оступаясь в приготовленный капкан.
На приманку небожители купились,
Посылая офицеров и солдат.
За ошибку их судьбою расплатились,
Отправляя души в небо на парад.
В небесах идут полки парадным строем,
Колосятся древки стягов, как камыш.
Как один, шагая, с барабанным боем,
Возвращая Богу души, как бакшиш.
Станислав Сандалов, Санкт-Петербург,
в ДРА 122 полк, артдивизион, 1984-1986гг.
|
